Поговорим о Любви

[Мечта]

Два сердца связаны давно
Простым узором нежных кружев,
Года прошли, но всё равно,
Я знаю, что тебе я нужен.

Два сердца бьются в унисон
И друг без друга жить не могут,
А те, кто Любит и влюблён,
Пройдут всегда одной дорогой.

Два сердца чувствуют тепло,
Пускай другие и не слышат,
Порой, бывает тяжело,
Но Счастье посылают свыше.

Не думай, что Любовь пройдёт,
И не стремись остановиться...
Когда Любви придёт черёд,
Поют два сердца, словно птицы.

Пускай услышат песню ту,
Те, кто в Любовь упрямо верит,
Она спасает красоту,
Влетит в души златые двери.

Два сердца не умеют жить
Вдали, не чувствуя друг друга,
Их на века связала нить,
Что стала прочной и упругой.

Когда два сердца вновь вдали,
Та нить всегда их тянет ближе,
И мысли, словно корабли
Плывут, чтобы смогли мы выжить....

Дмитрий Ахременко

[Мечта]

Скучаю...
Мой хороший, я скучаю...

С утра в окне деревьев трафареты.
Завариваю в чашку вместо чая
на гранулы распавшееся лето...

Вожу впустую ложкой хороводы.
Забыт лимон и сахар - не дождутся...

Рассматриваю трещинку в разводах
на старом, с голубой каёмкой, блюдце...
На ходиках, как-будто на изгоях,
проклятие - "бежать!"...
Да бог с ним, с чаем...

Карандашом в прихожей на обоях
царапаю задумчиво: "СКУ-ЧА-YOU"...

Кот с мудростью еврейского раввина
на кресле спит, ведь март не актуален.
Шепчу коту, поглаживая спину:
"А, знаешь, ОН умен и так печален..."

Осенний день зажженной сигаретой
стремительно меняет очертанья.
Деревьев обнаженных трафареты
сливаются с вечерними шелками.

На подоконник бронзовую лампу
поставлю, осветив окно по краю:

багетом к черно-белому эстампу
ночной Москвы...
Бессонница...
Скучаю...

В тягучих мыслях у окна застыну,
Рисуя на стекле твой тонкий профиль,
На край стола небрежно отодвинут
Остывший , помутневший горький кофе .

Ему, бедняге, не впервой томиться
В большой корпоративной белой кружке ,
Ему, как и хозяину не спится,
И так же одиноко без подружки...

А помнишь, как назад тому три года
Мы так мечтали быть все время вместе,
Но долг и эта чертова работа
Который год опять на первом месте...

Тоска с осенним привкусом минора
Горчит во рту ментоловой конфетой
И отблеск на стене от монитора
Расплавленной серебряной монетой.

Но темнота беззвездная все ближе
Протягивает призрачную лапу,
И кажется, что я вот-вот увижу
В ночном пространстве бронзовую лампу..

[Amy]

И я запомню этот дивный вечер...

В прокуренном
и старом ресторане
звучал дождливый блюз нам в унисон...
в густой, задымленной нирване
надрывно плакал
саксофон...

что выпьешь?
я люблю мартини...
с лимоном и чуть - чуть со льдом...
каблук высок... и платье мини...
а я покрепче, что-нибудь,
потом...

дым сигареты...
чувственные руки...
и легкий след помады на стекле...
и блюз, что предвещает лишь разлуки...
мерцает шлейф желаний
вдалеке...

и я запомню
этот дивный вечер...
и томный, грустный и дождливый блюз...
и он нас сблизил... гаснут свечи...
и я сюда когда-нибудь
вернусь...

Автор: Ольга Таранюк
Художник: Mahmood Sabzi

[Мечта]

Спасение наше - друг в друге,
в божественно замкнутом круге,
куда посторонним нет входа
где третье лицо лишь природа.

Спасение наше - друг в друге,
в разломленной надвое вьюге,
в разломленном надвое солнце.
Всё поровну. Этим спасёмся.

Спасение наше - друг в друге:
в сжимающем сердце испуге
вдвоем не остаться, расстаться
и в руки чужие достаться.

Родители нам - не защита.
Мы дети друг друга - не чьи то.
Нам выпало няньчиться с нами.
Родители наши - мы сами.

Какие поддельные страсти
толкают к наживе и власти,
и только та страсть неподдельна,
где двое навек неотдельны.

Всемирная слава - лишь призрак,
когда ты любимым не признан.
Хочу я быть всеми забытым
и только в тебе знаменитым!

А чем я тебя обольщаю?
Бессмертье во мне обещаю.
Такую внутри меня славу,
Которой достойна по праву.

Друг в друга навек перелиты,
мы слиты. Мы как сталактиты.
И северное сиянье -
не наше ли это слиянье?

Людей девяносто процентов
не знают любви полноценной,
поэтому так узколобы
апостолы силы и злобы.

Но если среди оскоплённых
осталось лишь двое влюблённых,
надеяться можно нелживо:
ещё человечество живо.

Стоит на любви всё живое.
Великая армия - двое.
Пусть шепчут и губы и руки:
«Спасение наше - друг в друге».

Е. Евтушенко

[Мечта]

Как солнышко ярки, теплы и манящи
Бездонностью неба красивы, чисты,
Их чувственность дарит во мне настоящим
О самом прекрасном желанья и сны.

В них вижу оттенки я радости, грусти,
Неловких смятений и жгучей любви,
Их магия взгляда навряд ли отпустит
Однажды волшебные видев цветы.

Как будто ожили те, детские сказки,
Во все уголки, проникая души
Цветут и искрятся Анютины глазки
И верится, верится в чудо весны.

И хочется взглядом их чутким коснуться,
Их цветом любви наслаждаться и жить,
Заснувши их сном никогда не проснуться
И ласково, ласково, нежно любить.

…Я вздрогнул слегка, ты коснулась ладошкой.
С улыбкою чудной на сладких губах
- Ты где? – обнимая, шепнёшь - мой хороший…
В ответ улыбаюсь – в твоих был глазах…

Игорь Светлый

[Мечта]

Какое-то странное лето,
не летнее… что ли…
погода «не шепчет»,
зато издевается всласть…
мой мир заливает дождями,
а хочется к морю...
с тобою… губами соленые губы искать.

Там где-то вдали затерялся
наш маленький остров,
где нет интернета,
домашних забот и дождей…
а здесь мокрый город,
наполненный кучей вопросов,
пустыми делами, толпою ненужных людей.

Пожизненный статус «не вместе
в связи с непогодой»…
вернее, с погодой нелётной/ не летней
совсем…
и вместо тебя лишь холодный,
бесчувственный город
меня обнимает кольцом нерешенных проблем.

Какое-то странное лето…
я очень скучаю,
настолько, что впору
от этой тоски заскулить…
там – пальмы и пляж,
здесь – варенье из персиков к чаю…
там – ты, здесь – мне нечем тебя заменить...

Бондарь Ольга Викторовна

[Amy]

Я от всех закрою сердце.
Словно двери на замок.
И ключи заброшу дальше,
Чтоб найти никто не смог.
Чтоб в него войти не смели,
Ни враги и не друзья.
Знаю я, что моё сердце,
Оно только для тебя.
И когда ко мне, мой милый
Ты однажды подойдёшь,
Не ищи ключи, не надо,
Ты в него и так войдёшь.
Распахнутся двери сердца,
Где любовь тебя ждала
И назад уж не вернёшься
Если ты войдёшь туда.

Нина.

[Amy]

Художник Richard S. Johnson.


Есть что-то в ней, что красоты прекрасней,
Что говорит не с чувствами - с душой;
Есть что-то в ней над сердцем самовластней
Земной любви и прелести земной.
Как сладкое душе воспоминанье,
Как милый свет родной звезды твоей,
Какое-то влечет очарованье
К ее ногам и под защиту к ней.
Когда ты с ней, мечты твоей неясной
Неясною владычицей она:
Не мыслишь ты - и только
лишь прекрасной
Присутствием душа твоя полна.
Бредешь ли ты дорогою возвратной,
С ней разлучаясь, в пустынный угол твой -
Ты полон весь мечтою необъятной,
Ты полон весь таинственной тоской.

Евгений Баратынский

[Мечта]

Я сам не знаю до сих пор
За что мне это, право слово,
Но я живу теперь как вор,
Укравший счастье у другого.

Она мне даже не жена,
Но перед нею я в ответе,
Все потому, что мне она
Теперь дороже всех на свете.

Эта женщина, которую люблю я очень,
Эта женщина , которая мне снится ночью,
Эта женщина, которая глядит с надеждой и мольбой.

Эта женщина, которая подобна чуду,
Эта женщина, которую я помнить буду,
Эта женщина, которой никогда не стать моей судьбой.

Дождь барабанит за стеклом,
А мне в такую ночь не спится.
Я был ничейным журавлем,
Она в чужой руке – Жар-птицей.

Она мне даже не жена,
Что будет дальше не сказала,
Но на судьбе моей она
Свой узелочек завязала.

Ах, я не стал бы воровать –
Зачем мне краденное счастье,
Но как все это оправдать
Иль все отринуть в одночасье?!

Она мне даже не жена,
Но где найти слова и силы,
Чтобы поверила она –
И от меня не уходила!

[Amy]

Скажите, что такое в мире красота?
Наверно чувство необъятного блаженства!
Когда нам сердце наполняет теплота,
От созерцания природы совершенства!

Когда заворожённо видим ледники,
Искрящийся хрусталь на синем фоне неба,
С кристально - чистою водою родники,
Цветенье орхидей и плачущую вербу...

Мы шепчем мысленно: - Какая красота!
И восклицаем, восхищаясь водопадом!
Захватывает дух большая высота...,
И переливы брызг, искрящиеся рядом.

Но в мире нет прекрасней женской красоты!
В ней есть гармония, довольно только взгляда,
Очарованье глаз, прелестные черты,
Мерцанье звёзд в глазах: во время звездопада...

Владимир Уткин

[Мечта]

Что такое любовь? А что такое Бог? Я вспоминаю, как Григорий Богослов в четвёртом веке сказал, что если собрать всё-всё, что мы знаем о Боге в одну книгу, то мы получим идола, а не Бога. Нам очень дороги формулировки, но есть территория, где любое название будет сужать значение.

Любовь – это место, в котором тебя самого нет вообще, нет ни капельки, а есть – только тот, кого любишь.

Меня поразило, когда узнал, что слово «свобода» своими английскими и немецкими корнями уходит в древне-санскритские слова «любить», «быть любимым»… Вот так носители исчезнувшего языка понимали, что есть предельная свобода – это свобода от себя самого – то есть как раз любовь. Вся прочая «свобода» – всё равно ввергает в кучу разных несвобод – потому что много хочется и уже от всего того, что хочется, очень зависишь.

Митрополит Антоний Сурожский, которого я обожаю, рассказывал, как однажды к нему привели мальчика – он был не в себе, сумасшедший, и родители мальчика сказали владыке Антонию: «Понимаете, умер его папа, а он не верит. Ему много раз объясняли, а он не верит». И Сурожский вместо того, чтобы убеждать мальчика, спросил его: «Почему ты, когда люди говорят тебе, что видели, как отца хоронят, утверждаешь, что он всё же не умер»? А он ответил: «Он не умер, потому что никогда не жил».

Отец мальчика не жил, потому что вся его жизнь была подчинена быту, заботам по дому, телевизору, работе, успехам на ней…

Иногда я себя спрашиваю, когда в своей жизни я переживал Царствие Небесное, когда я был очень-очень счастлив, когда я ЖИЛ, что это были за моменты? И я отвечаю себе, что это было тогда, когда я умел забыть себя, когда целиком переносился в другого человека. Это и было жизнью. Это – я любил.

В отличие от человека, который то живёт, то просто существует, мир вокруг, кажется всегда, живёт. Воздух, дерево, небо – обладают такой цельностью, такой интенсивностью жизни, они ведь, никогда ничего не откладывают на потом, они всегда присутствуют здесь, сейчас, целиком… Эта цельность – тоже любовь.

Этой цельности можно учиться у мира вокруг. Человек слишком раздроблен, а мир вокруг – всегда целен. Но пока человек цельным не станет, пока разные кусочки себя не соберет в одно, пока не добёрётся до какой-то своей предельной глубины – весь мир будет для него маленьким… Он и любить не сможет, потому что любовь взрывается на той твоей глубине.

Мир вокруг не думает о себе, мир вокруг себя отдаёт. Вот что происходит, когда становишься сам цельным – начинаешь отдавать. Простите, что так много говорю, а ведь дело всего лишь в трёх евангельских словах: «Бог есть Любовь».

Когда любишь женщину, этой любовью начинает просвечивать весь мир вокруг. Ведь это не оттого, что женщина собой всё заполонила, хотя такое бывает, но это другое, не любовь, это оттого, что любовь к ней, желание отдать себя и свою жизнь этому человеку ввергли тебя в такие глубины себя самого, в такой уровень самозабвения, что ты больше самим собой ничего себе загораживаешь, и тогда во всем уже видишь Бога – Любовь.

Я проверял это много раз. Любовь – может просвечивать в каждом миллиметре мира вокруг, и ты не убежишь от этого света. А может не показывать носа, если смотришь только на себя.
(Борис Корчевников)

[Amy]

Любви ушедшей горький след -
Как клёкот перелётной птицы :
Её уж нет, он - эхом длится
И тянется в обозе лет...

И даже если делать вид,
Что всё давно прошло, забыто,
Душа, как бедолага мытарь,
Отчаянно внутри болит -

Запойно кается с утра,
В ночи бесчинствует, как бесы.
Любовь, конечно, стоит мессы,
Но честь бы знать и ей пора...

Я не умею врачевать
Не видимые глазу раны,
И режу пальцы в кровь о грани
Той, чью печаль нельзя унять -

Такая острая тоска...

Лена Хасворт

[Мечта]

[Мечта]

У этого мужчины вкус вина,
Настоянного в осени горчащей…
Он просто есть… Он просто – настоящий…
Его б испить до донышка… до дна…
У этого мужчины вкус вина…

У этого мужчины вкус снегов,
Дождей осенних, летних рос звенящих…
Он просто есть… Он просто – настоящий -
В щемящей тайне музыки из слов…
У этого мужчины вкус снегов…

У этого мужчины вкус… потерь,
Измен и боли… на душе саднящей…
Он был… и есть… и будет… настоящим…
Судьба и время… приоткрыли дверь…
У этого мужчины вкус потерь…

Его не может никогда НЕ быть…
У этого мужчины вкус желаний…
Беспечности… дорог и… расставаний…
Его не может никогда НЕ быть!..
И как его за это не любить?..

Лара Мишанова

[Мечта]

Неразлюбившие жестоки,
А непростившие циничны.
Мы невозможно одиноки
и так же страшно безразличны.
Опять молчим о жизни личной
А, впрочем, некому и слушать.
В руке табличка - "все отлично!"
И чек за проданную душу...
Не пережившие утрату
Порой совсем невыносимы.
Мы каждый день спешим куда-то,
А жизнь идёт. Проходит мимо.
И понемногу сбившись в стаи,
Быть может, чуть сильнее стали.
Но не живя, а выживая,
Бросаем так, как нас бросали.
Уходим, чтоб не возвращали,
Не задержавшись на пороге,
Бредем в неведомые дали,
Но снова по чужой дороге.
Так проще: много не теряя,
Мы только ищем, ищем, ищем...
Быть может, кто-то где-то знает,
Как жить таким... неразлюбившим?
Марина Хенниг